Desplazada soy...
Con llanto y dolor dejé mi río.
Salí sola con mis siete hijos,
con luto en el alma por la muerte misteriosa de mi negro querido...
Viuda de amor, traicionada por la maldita violencia...
Herida en la esperanza...

 
Mis hermanos y hermanas de raza,
recuerdan que mi querido negro
fue la primera víctima de esta violencia atroz...
Él era un pescador
que a recorrer el río, noche y día, ese era su trabajo,
para ganar el mínimo sustento diario
que nos sacara del hambre...
Una mañana salió y nunca más volvió...
La gente comentaba que eran dos o tres
los que no habían regresado de pescar...
y ya pensamos lo peor...
Que habían visto gente extraña, con armas,
recorriendo el río y sus caños...
buscando quien sabe qué...
Tres noches de zozobras y de espantos,
la espera vacilante, los miedos en la carne...
La noche es muerte, muerte, muerte...
Y los niños llorando...
Con el corazón partido, les digo a quienes se atreven a salir a buscarlos,
que si ven al que yo quiero, díganle que lo espero,
sufro y muero por su ausencia.
 
El río se llevó de mi negro su recuerdo y su presencia.
el miedo nos atormentó y decidimos salir corriendo...
Sola y con miedo, la gente se fue dispersando:
Unos pocos salieron en sus botes,
la mayoría salimos por el monte, escondidos por la selva libre...
Yo, sola y con miedo, con tres niños al hombro
y cuatro medio andando
salimos espantados con otras familias,
la mayoría mujeres con sus hijos, o esperando...
En ese correr contra la muerte y el miedo
vimos como María enterraba, como flor marchita, a su hijita de tres meses
y a Luisa la vimos llorar cuando tuvo su primer hijo...
Con dolor y dolor vimos nacer
nuestro desplazamiento.

 
Llegamos a cualquier lugar, donde no fuimos bien recibidos...
Allí pasamos muchas más penas y trabajo.
Ya ni el arroz, ni el plátano, ni el pescado
llegaran oportunos a nuestros hijos,
con el esfuerzo de quien los ha sembrado...
Sembraremos de hambre y desnudez nuestra tímida existencia.
Desplazados/as... Ya somos marginados...

 
Mirando el abandono de nuestra ausencia marchita
ya no florecerán los campos,
será la cosecha de muerte y soledad, aquí y allá...
Sin trabajo, apenas para sobrevivir,
escuchando el llanto de hambre de nuestros hijos,
arrinconados en cualquier cambuche de cartón y plástico.

 
Ahora, después de ver pasar las horas y el tiempo
de dolor y de muerte en tantas muertes,
cuando muchos recuerdos se hacen presentes en nuestra memoria
y las lágrimas secaron el mar de mi sufrimiento,
quiero darle, a pesar de todo, sentido a la vida...
Curar las heridas imborrables de mi dolor
reencontrarme con mi identidad de mujer-pueblo,
luchadora y transmisora de vida.
Con mis hermanas desplazadas
empezamos a reconstruir el mañana de nuevos sueños y esperanzas,
aprendimos a valorar nuestros oficios sencillos,
a verlos como posibilidad de encuentro, de organización,
de resistencia para sobrevivir en la adversidad.

 
Con nuestro color negro,
de sudor, de sangre, de llanto, de alegría y calor en nuestro encuentro,
descubrimos valores profundos...
No hay que dudar que algunos se aprovecharon de nuestra situación,
pero nuestro camino es ir renaciendo juntas,
ir adelante en la esperanza.

 
Nuestras soledades compartidas con la muerte compañera
del negro y otros muchos que murieron por sobrevivir,
fue la luz y la voz que animó nuestra oscuridad
en medio de muchas noches de frío y hambre...
Esta herida de amor y dolor vivirá presente
en nuestro recuerdo digno y humano, sin vergüenza...
Siguiendo adelante en la esperanza...

 
Allá en El Pinar,
esa invasión fuera de la ciudad,
donde hace unos años fueron arrancados grandes pinos
que siguen como testigos silenciosos y presentes,
hay, había, un grupo de señoras trabajando por organizar su vida
en el desplazamiento.
Ellas nos contagiaron de su alegría escondida,
llena de libertad...
De donde la sangre, el sudor y las lágrimas
abonaron fecundamente
la vida que florecerá la mañana
de sus rostros negros.

Jhon Jairo Flórez Palacio

Cali, Colombia